故乡的月
这月光是清冷的，却又不是那种拒人于千里之外的寒冷。它像一层薄薄的、凉凉的牛乳，静静地泻下来，将远近的房屋、树木、蜷缩的草垛，都敷上了一层淡淡的、柔和的银粉。世界仿佛一下子安静了，白日的那些喧嚣与浮躁，都被这无边的清辉滤了去，沉淀到梦的深处去了。我走得很慢，脚下的影子也拖得长长的，痴痴地跟着，像是另一个沉默的自己。
路的一旁，是一道蜿蜒的土坡，坡上长着些不知名的、乱蓬蓬的灌木。月光从枝叶的缝隙里漏下来，在地上印出些明明暗暗、零零碎碎的光斑，像谁不小心打碎了一面镜子。风是极轻的，几乎感觉不到，只有那些最高处的、最细的枝条，偶尔微微地颤动一下，仿佛是在月光里打了个寒噤。这时候，什么都可以想，什么都可以不想，便觉得自己是个自由的人了。白日里那些非说不可的话，非做不可的事，此刻都显得遥远而模糊，被这月光一照，似乎都失了重量。
我忽然便想起童年时的月亮了。那时的月亮，似乎要低矮得多，也亲切得多。夏夜里，我们躺在院中凉席上，祖母摇着蒲扇，指着天上那满满的、黄澄澄的一轮，说那里头有棵极大的桂花树，有个叫吴刚的人，总也砍不倒它。我便瞪大了眼睛，拼命地看，仿佛真能看见那晃动的树影似的。月光从槐树的阔叶间筛下来，光斑便在席子上、在我们的身上脸上跳跃，凉凉的，带着一种植物清苦的气息。我们追逐嬉闹，那月光便也跟着我们跑，将我们小小的、欢快的身影，一会儿拉长，一会儿又揉皱。那时的月亮，不是看的，而是我们生活里的一部分，是蒲扇、是蛙鸣、是井水里镇着的西瓜，是睡梦里也能感觉到的、一片温柔的亮光。
后来到了城里，住进了被高楼切割开的天空下，月亮便成了稀罕物。偶尔从两幢楼的夹缝里望见它，也总觉得它孤零零的，带着一种勉强的、营业似的亮。街灯、车灯、霓虹灯，织成一张更大更密的网，网住了人间，也冲淡了月光。它成了一种遥远的、与己无关的风景，像美术馆里一幅古典的油画，美则美矣，中间却隔着一层冰冷的玻璃。久而久之，我几乎快要忘了，月亮原来是可以这样铺天盖地、无所不在的。
思绪飘得远了，脚下不觉已走到村外的小河边。河水是沉沉的墨绿色，月光照在水上，并不像银子，倒像一匹摊开了的、微潮的素色锦缎，平滑而有一种内敛的光泽。水流是极缓的，那月亮的倒影便在水里静静地沉着，不是一个完满的圆，被那柔柔的水波漾着，边缘化开一些，成了一团晃动的、酥软的光明。偶尔有一尾鱼儿跃出，“扑喇”一声，将那团光明顿时搅得粉碎，化作千万片流转的金鳞，向四面散去。但过了一会儿，一切又慢慢聚拢来，复又凝成一个安详的、静静的影。它就这样看着，一言不发，看过了无数的春去秋来，看过了几代人的悲欢离合。
我站住了，仰起头，长久地望着它。今夜的月，和千百年前它照着李白、照着杜甫、照着苏轼的，应是同一轮吧。它照着我的故乡，也照着我的异乡；它见证过我的童年，也默对着我的中年。这清光，仿佛有一种奇异的渗透力，它不仅照亮了山川与道路，也仿佛能照进人的心里去，将那最深处、最隐秘的角落，也一并浣洗得清澈起来。
夜渐渐深了，风里带了更重的凉意。我转身往回走，那月亮便又从身后跟了过来，将我的影子，长长地推在身前。我没有再回头，但我知道，它一定还在那里，温柔地、慈悲地，照着这片沉睡的土地，照着这条安静的归路，也照着我那小小的、亮着灯的窗口。（陕煤运销集团智能公司 文钰）
